E a matéria da Veja desta semana, diz pra eu ficar sossegada, que paixão é só coisa da minha cabeça de gente sem personalidade, que se deixou influenciar pelo cinema dos anos cinquenta, e que de verdade o que eu sinto é só uma vontade louca de "agarrar um ejaculador em potencial, prendê-lo durante meses e depois reproduzir", e também me tranquiliza, dizendo que isso passa.
Eu devo ser uma ameba ou uma ostra, sofri a vida inteira por me apaixonar demais e ainda sou uma incompetente pois de todas essas paixões, não reproduzi uma única vez.
Podem atirar, já alcancei o muro, estou com uma venda preta chiquérrima nos olhos e um sorvete enorme espetado na testa.1,2,3, AR 15 por favor pois está na última moda!